PARTE 2
Cuando llegamos al aeropuerto, Mateo me preguntó si su papá iba a alcanzarnos.
“No, mi amor”, le dije, ajustándole la chamarra. “Hoy no.”
Lucía abrazaba su muñeca en silencio. Ella era pequeña, pero no tonta. Los niños sienten cuando un hogar se rompe, aunque nadie se los explique.
El licenciado Esteban me esperaba cerca de la entrada con una carpeta azul y una expresión seria.
“Ya revisé todo”, me dijo. “Mientras aborden antes de que él intente cualquier recurso, usted y los niños están protegidos.”
Asentí, pero mi corazón no dejaba de golpearme el pecho.
No era miedo a Rodrigo.
Era miedo a lo que su familia podía hacer cuando entendieran que yo no me había ido derrotada.
Mientras documentábamos las maletas, mi celular empezó a vibrar.
Primero Patricia.
Luego mi suegra, doña Teresa.
Luego Rodrigo.
No contesté.
A kilómetros de ahí, Fernanda estaba acostada en una camilla, rodeada por flores, globos azules y una familia que ya festejaba antes de tiempo. Patricia grababa con el celular. Doña Teresa lloraba de emoción. Rodrigo sostenía la mano de Fernanda como si hubiera encontrado la salvación.
El doctor entró, saludó con amabilidad y comenzó el ultrasonido.
Al principio todo fue normal.
El monitor mostró una figura diminuta. Fernanda sonrió. Rodrigo se inclinó emocionado.
“Ahí está mi hijo”, dijo.
El doctor movió el transductor, midió la cabeza, el fémur, el abdomen. Tecleó algo en la computadora. Luego se quedó callado.
“¿Todo bien, doctor?”, preguntó doña Teresa.
El médico miró la pantalla y después a Fernanda.
“¿Me puede repetir la fecha de su última menstruación?”
Fernanda tragó saliva.
“La que le di en recepción.”
“Sí, pero necesito confirmarla.”
Rodrigo se puso rígido.
“¿Pasa algo?”
El doctor respiró con cuidado.
“El bebé no mide lo que debería medir según las semanas que ustedes reportaron.”
Fernanda intentó sonreír.
“Es que a veces eso cambia, ¿no?”
