Cuando uno envejece, las paredes de la casa ya no esconden las palabras. Fue así como escuché a mi propio hijo deseando mi muerte, como quien habla de un paquete atrasado en el correo. Mi nombre es Fermín Díaz, tengo 76 años y trabajé toda la vida como maestro albañil aquí en Guadalajara, Jalisco. Crié a cada hijo con el sudor de mi frente, dejando mis huellas en el cemento de cientos de casas de esta ciudad, mientras construía mi propio hogar, ladrillo por ladrillo. Hoy, con las manos callosas y la espalda encorbada por el tiempo, vivo en una casa sencilla, pero limpia y digna, donde el respeto aún tiene valor.
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No fue fácil llegar hasta aquí. Pasé por tormentas que casi se llevaron mi techo. Vi a la muerte llevarse a mi esperanza hace 5 años, cuando su corazón se detuvo de repente una mañana de domingo, y enfrenté el dolor de escuchar a mi propia sangre planeando lucrar con mi entierro. Pero el buen adobe es el que se endurece al fuego, ¿verdad? Y esta historia que voy a contar es sobre cómo un viejo maestro albañil usó las herramientas que conocía para reconstruir su dignidad.
Toda la vida creí que la familia era el cimiento más fuerte que un hombre podía tener, hasta el día en que me di cuenta de que no toda la sangre comparte el mismo corazón. Fue un miércoles por la tardecita, cuando las chicharras ya empezaban su canto allá afuera, que mi vida cambió para siempre. ¿Quieres saber qué pasó después? Entonces dame permiso de contar esta historia desde el principio, porque tiene mucho que enseñar sobre respeto, ingratitud y justicia en esta vida.
Nací en el interior de Jalisco, en un pueblito tan pequeño que ni en el mapa aparecía. Era solo un puñado de casas rodeadas de sembradíos de maíz y frijol. Mi padre, hombre duro como piedra, me enseñó a trabajar en el campo desde que tengo memoria. A los 8 años ya sabía el peso de un asadón y el valor de cada gota de sudor. Mi madre, doña Francisca, mujer de fe y manos de hada, me dio lo que el padre no podía: cariño e historias para alimentar mi alma inquieta.
Estudié poco, solo hasta cuarto de primaria, como se decía antes, pero la vida me enseñó mucho. A los 15 años salí de casa con un atado de ropa y el sueño de construir algo más grande que esa vidita apretada. Fue así como llegué a Guadalajara, ciudad que me recibió como a un hijo. Comencé como peón de albañil, cargando arena, cemento, haciendo mezcla. Tenía orgullo de mi trabajo, por más sencillo que fuera. Don Juvenal, mi primer patrón, hombre serio y justo, notó mi dedicación y me fue enseñando los secretos de la construcción.
“Fermín”, me decía, “una casa es como una vida. Necesita cimiento firme, paredes derechas y techo bien puesto para aguantar las tempestades”. Y tenía razón. Poco a poco fui subiendo en el oficio. De peón pasé a albañil, después a encargado, hasta llegar a maestro de obras. Mis manos sabían leer planos mejor que mis ojos leían palabras. Conocía cada tipo de material por el olor, por la textura. Sabía cuándo una viga iba a aguantar el peso o cuándo un repello necesitaba más tiempo para fraguar.
Mi fama de trabajador honesto y cuidadoso se extendió y pronto estaba dirigiendo obras importantes en la ciudad. Fue en una de esas obras, la construcción del nuevo mercado municipal, que conocí a Esperanza. Ella vendía café y tacos a los trabajadores todas las mañanas, con una sonrisa que iluminaba más que el sol de ese patio. Mujer fuerte, de risa fácil y corazón más grande que el mundo. Me enamoré al instante, pero tardé seis meses en crear valor para invitarla a caminar por la plaza después de misa.
Nos casamos un año después, en una ceremonia sencilla en la iglesia de Guadalupe. Yo tenía 28 años y ella 24. Al principio vivimos de alquiler en un cuartito en los fondos de una casa en la colonia Centro. Dormíamos en un colchón en el suelo, cocinábamos en una estufa de dos hornillas, pero éramos felices como rey y reina. Esperanza trabajaba como costurera y yo en las construcciones. Juntábamos cada peso pensando en el futuro.
Daniel, nuestro único hijo, nació dos años después. Niño fuerte, de ojos vivos como los de la madre. Cuando cargué a ese pedacito de vida en mis brazos por primera vez, juré que tendría todo lo que yo no tuve. Estudiaría en buenas escuelas, nunca pasaría necesidad, sería licenciado. Fue por él que doblé mi jornada de trabajo, aceptando chambas extras los fines de semana y días festivos.
Con mucho sudor logramos comprar un terreno en la colonia Santa Mónica. Poco a poco construí nuestra casa en las horas libres. Cada ladrillo fue asentado por estas manos que hoy tiemblan. Esperanza me ayudaba pasando mezcla, sosteniendo la plomada, mientras el pequeño Daniel jugaba con pedazos de madera en el terreno. Tardamos 3 años en terminar, pero cuando nos mudamos ahí, el orgullo que sentí no tiene precio que lo pague.
Conforme Daniel crecía, todos nuestros esfuerzos se dirigían hacia él. Lo inscribimos en la mejor escuela que nuestro dinero podía pagar. Trabajábamos doble para comprar libros, uniforme, útiles escolares. Cuando pasó el examen para administración en la universidad, fue el día más feliz de mi vida, el primero de la familia en entrar a una universidad. Lloré a escondidas de tanta emoción. Para costear su universidad, vendí el ranchito que heredé de mi madre en Zapotlanejo, tierra buena que podría haber sido mi jubilación, pero no me arrepentí.
“El conocimiento es lo único que nadie te puede quitar”, le decía. Esperanza tomaba trabajos extras de costura por las noches, aunque ya tuviera la vista cansada. Todo por él, nuestro mayor tesoro. Además de la casa donde vivíamos, logré comprar a lo largo de los años una casita sencilla en Puerto Vallarta que rentaba para complementar los ingresos. Era nuestro guardadito, nuestra garantía para la vejez. Lo conseguí con mucho trabajo, ahorrando peso por peso, privándonos de muchos gustos inmediatos pensando en el futuro.
Cuando Daniel se tituló, creí que nuestra misión estaba cumplida. Encontró trabajo en una empresa de contabilidad, conoció a Rafaela, se casó. Al principio nos visitaban todos los domingos, comíamos juntos, platicábamos sobre la semana, pero poco a poco las visitas se fueron espaciando. Su trabajo se puso más exigente, decían. Los compromisos con la familia de ella tomaban tiempo. Yo entendía o creía que entendía.
Cuando nació Juana, nuestra nietecita, el brillo volvió a nuestra casa. Esperanza se derretía de amor por la niña, le hacía ropita, tejía chamarras, cocinaba dulces. Yo hice una casita de muñecas en el patio con todo el esmero de un maestro albañil experimentado. La pinté de rosa y blanco, le puse ventanitas de verdad, una terraza pequeñita. A Juana le encantaba.
Fue por esa época que empecé a notar cambios en Daniel. Estaba más distante, impaciente. Parecía que nuestra compañía lo molestaba. Rafaela entonces casi no disimulaba el disgusto cuando venía a nuestra casa. Hacía caras a la comida de Esperanza, criticaba la decoración sencilla, suspiraba cuando yo contaba historias de mis tiempos de juventud. Todo empeoró cuando Esperanza se enfermó. Su corazón, siempre tan grande de amor, empezó a fallar. Consultas, medicinas, internamientos.
Luchamos dos años contra esa enfermedad. Daniel aparecía de vez en cuando, siempre apurado. Rafaela casi nunca. Solo Juana, con sus 10 años en esa época, traía luz a los días oscuros, sentándose al lado de la cama de la abuela, leyendo cuentos, contando sobre la escuela. Cuando Esperanza partió una mañana de domingo hace 5 años, sentí como si me arrancaran la mitad. 50 años de compañerismo terminados en un último suspiro suave.
Daniel organizó un velorio rápido, sin mucha ceremonia. “Papá, la vida continúa”, me dijo mientras yo aún lloraba sobre el ataúd. Esa noche volví a casa vacía y por primera vez me sentí verdaderamente solo. Algunos meses después, Daniel sugirió que vendiera la casa de Puerto Vallarta. “¿Para qué mantener eso, papá? Da trabajo, hay que pagar predial. Usted puede invertir el dinero”. Acepté pensando que estaba preocupado por mi bienestar.
Vendí la casa y puse el dinero en una inversión en el banco, como él sugirió. Poco después perdió el empleo. Dijo que la empresa estaba pasando por dificultades despidiendo personal. Luego vendió el departamento donde vivía con Rafaela y Juana y me pidió venir a vivir conmigo temporalmente. “Claro, hijo mío”, respondí feliz de tener a la familia cerca otra vez. Reformé la casa, adapté el cuarto que era mi estudio para Juana, cedí mi recámara para la pareja y pasé a dormir en un sofá cama en la salita de atrás.
No me importaba la incomodidad. La familia es para estas horas, pensé. Pero los meses fueron pasando y lo temporal se volvió permanente. Daniel no parecía muy empeñado en buscar trabajo. Pasaba los días viendo televisión, salía de noche, regresaba por la tarde. Rafaela se quejaba de todo, de la comida que preparaba, de la limpieza que hacía, del ruido de mi tos matutina y, lo peor, me trataban como un intruso en mi propia casa.
Poco a poco fui perdiendo mi espacio. Ya no podía escuchar mi radiocito en la terraza porque molestaba. No podía recibir a mis amigos del dominó porque llenaban la casa de viejos. Mi jubilación, que antes era solo mía, se volvió contribución para los gastos de la casa, o sea, sustento para todos. Solo Juana, mi nietecita, ahora con 13 años, me trataba con cariño. Se sentaba conmigo en las tardes calurosas. Escuchaba mis historias sobre construcciones, sobre Esperanza, sobre los tiempos antiguos.
Sus ojos brillaban cuando yo hablaba, haciéndome sentir importante otra vez. Fue así como las cosas fueron cambiando en la casa que construí con mis propias manos. El respeto se fue saliendo por la puerta de atrás mientras la ingratitud se instalaba cómodamente en la sala. Yo aún no sabía, pero lo peor estaba por venir en ese miércoles que lo cambiaría todo.
Las cosas en casa venían empeorando desde hacía unos tres meses. Daniel empezó a salir más, regresaba oliendo a cerveza y Rafaela se pasaba el día entero en el celular, cuchicheando por los rincones. Los dos me trataban como si fuera un mueble viejo de la casa, uno que estorba el paso, pero que nadie tiene valor de tirar, al menos no todavía.
Ese día, un miércoles de calor del demonio, había pasado toda la mañana en el centro de la ciudad. Fui a cobrar mi jubilación al banco. Compré medicina para la presión en la farmacia de don Antonio y todavía pasé al mercado para traer unas frutas para Juana, que siempre le gustaron los mangos y tejocotes que yo escogía con cuidado. Cuando llegué a casa, cerca de las 2 de la tarde, me extrañó el silencio. Normalmente Rafaela estaría con esa televisión prendida en esos programas de chismes que tanto le gustaban.
Entré por la cocina como de costumbre, dejando las bolsas sobre la mesa. Fue cuando escuché voces que venían de la sala. Era Daniel platicando con Rafaela en tono bajo, casi conspirador. No acostumbro escuchar conversaciones ajenas. Mi finada Esperanza siempre decía que quien escucha detrás de la puerta escucha cosa que no le importa. Pero algo en el tono de voz de mi hijo me hizo detenerme ahí mismo, detrás de la puerta entreabierta de la cocina.
“¿Y qué quieres que haga?”, era la voz de Daniel, impaci
Fue ahí que escuché las palabras que lo cambiaron todo, que rasgaron el último hilo que me unía a mi hijo. “Si mi papá se muere pronto, remodelaremos todo aquí con lo que quede”. Su voz era fría, calculadora, como si estuviera hablando de cualquier negocio, no de la vida del hombre que lo crió, que sacrificó todo por él. Y lo que vino después fue aún peor. Rafaela se rió, una risa alta, burlona.
“Entonces, ya ve escogiendo su ataúd, uno bien barato de esos de pino. No vamos a gastar mucho en eso”.
Temblé de la cabeza a los pies. Mis piernas se pusieron bambas y tuve que apoyarme en el marco de la puerta para no caerme. Era como si me hubieran dado una puñalada por la espalda, solo que peor, porque la navaja venía de las manos de mi propia sangre.
Fue entonces que escuché un sollozo ahogado. Miré hacia el lado y vi a Juana, mi nietecita, parada en la puerta de atrás. Sus ojos, idénticos a los de mi Esperanza, estaban muy abiertos y llenos de lágrimas. Ella también había escuchado todo. Nuestras miradas se encontraron en un entendimiento silencioso. Me puse el dedo en los labios pidiendo silencio. Ella asintió con la cabeza y salió al patio sin hacer ruido.
Con el corazón pesado como plomo, me alejé de la puerta y salí de la casa por atrás. Necesitaba pensar, respirar y entender lo que acababa de escuchar. Caminé hasta la placita del barrio, esa con el árbol grande donde los viejos jugaban dominó. Me senté en una banca apartada y dejé que las lágrimas vinieran sin vergüenza. Lloré por la ingratitud. Lloré por el desperdicio de amor que di a quien no supo valorar. Lloré por Esperanza, que no vivió para ver en qué se había convertido nuestro hijo, y agradecía a los cielos que ella no estuviera viva para escuchar esas palabras crueles.
Me quedé ahí hasta que el sol empezó a ponerse, pensando en qué hacer. Podía confrontar a Daniel, echarle en cara lo que había escuchado, pero ¿de qué serviría? ¿Negaría? Inventaría excusas y nada cambiaría. La verdad ya estaba expuesta, cruda y fría. Mi hijo esperaba, tal vez hasta deseaba mi muerte para heredar lo que había construido con tanto sudor.
Volví a casa cuando ya estaba oscureciendo. Entré silenciosamente y me fui directo a mi rincón, la salita de atrás donde ahora dormía. Cerré la puerta y me acosté, pero el sueño no llegó. Los ojos me ardían, el pecho me dolía, la cabeza me hervía. Fue cerca de las 9 de la noche que escuché golpecitos suaves en la puerta. Era Juana.
“Abuelo, ¿puedo pasar?”.
“Claro, mi flor”.
Entró y cerró la puerta con cuidado. Los ojos aún estaban rojos de tanto llorar.
“Abuelo, usted escuchó lo que dijeron hoy. Sobre… sobre…”.
No pudo terminar. Las lágrimas volvieron con fuerza. Abracé a mi nieta sintiendo su cuerpecito temblar contra mi pecho.
“Escuché. Sí, hija mía, pero no te preocupes. Tu abuelo Fermín es viejo, pero no es tonto”.
“Yo los odio cuando hablan así”, sollozó. “Mamá siempre habla mal de usted cuando no está cerca. Papá a veces lo defiende, pero después está de acuerdo con ella”.
Eso dolía más que cualquier dolor físico que hubiera sentido. No por lo que decían de mí, sino por lo que mi nietecita tenía que escuchar y sentir.
“Juana, mi bien, no guardes rencor en el corazón, no hace bien”.
“Pero abuelo, ellos quieren que usted se…”.
Le puse el dedo sobre los labios.
“Lo sé, pero yo voy a resolver esto. Está bien. Confía en mí”.
Ella asintió con la cabeza, aún triste, pero un poquito más aliviada por haber compartido ese peso conmigo.
“Ahora ve a dormir, mi flor, mañana hay escuela”.
Juana me abrazó fuerte, como si tuviera miedo de perderme, y salió del cuarto en puntitas. Esa noche dormí poco y soñé con Esperanza. En el sueño estaba sentada en nuestra terraza, cosiendo como hacía tantas tardes. Me miró con esos ojos bondadosos y me dijo: “Fermín, la casa no son las paredes, son las personas que viven en ella, y a veces hay que derribar para construir de nuevo”.
Desperté con el primer rayo de sol, con una certeza en el corazón. Esperanza tenía razón, como siempre la tuvo. Era hora de demoler para reconstruir. Me levanté temprano, antes que todos en la casa, y preparé un café cargado. Comí un pedazo de pan dulce que aún quedaba del día anterior y salí dejando una nota en la mesa: “Fui a resolver unos asuntos. Regreso en la tarde”.
Primero fui al banco. Platiqué con don Claudio Honor, gerente que me conocía desde hacía más de 30 años.
“Don Fermín, ¿estás seguro de esto? Es una decisión grande”.
“Estoy seguro, don Claudio Honor, más seguro que el sol que sale todos los días”.
Después fui a la inmobiliaria de Toño, hijo de un antiguo compañero de obra. Le expliqué mi situación sin entrar en los detalles más dolorosos.
“Don Fermín, el mercado está bueno. Su casa queda en una colonia cotizada. No va a faltar comprador”.
“¿Cuánto tiempo crees que tarde, Toño?”.
“Si el precio es justo, una semana, máximo dos”.
Moví la cabeza satisfecho.
“Entonces, hagamos lo siguiente”.
Las semanas siguientes fueron de preparación silenciosa. Mientras Daniel y Rafaela continuaban sus vidas ajenos a lo que planeaba, yo ponía mi plan en acción. Vendí el ranchito en Zapotlanejo que había quedado parado desde la muerte de mi madre. No valía mucho, pero era un dinerito que iba a ayudar. Arreglé todos los documentos, firmé papeles, hice transferencias. Cada paso era una mezcla de dolor y alivio. Dolor por haber llegado a ese punto, alivio por estar tomando las riendas de mi vida nuevamente.
Una tarde, regresando de la inmobiliaria, encontré a Juana en la banqueta frente a casa, sentada sola con un cuaderno en las piernas.
“¿Qué haces ahí solita, mi flor?”.
Levantó los ojos tristes.
“Mamá y papá están peleando otra vez. No puedo estudiar allá adentro”.
Me senté a su lado, sintiendo el peso de mis 76 años en las rodillas que tronaban.
“¿De qué están peleando esta vez?”.
“De dinero. Siempre de dinero”. Suspiró pareciendo mucho mayor que sus 13 años. “Papá no consigue trabajo y mamá dice que es culpa de él. Después dice que es culpa de usted, que si no tuviera que cuidarlo, papá tendría más tiempo para buscar trabajo”.
Moví la cabeza, cansado de esas mentiras. Daniel no buscaba trabajo porque no quería. Se pasaba los días viendo televisión, las noches tomando con los amigos.
“Juana, si te cuento un secreto, ¿prometes no contarle a nadie?”.
Abrió los ojos curiosa y asintió con la cabeza.
“Tu abuelo se va a mudar a una casa nueva, más pequeña, pero solo mía”.
“¿Y yo?”. La voz casi se le quebró. “¿Me voy a quedar lejos de usted?”.
“No, mi flor. Vas a poder visitarme siempre que quieras, y si tus papás lo permiten, hasta quedarte unos ratos conmigo, pero por ahora es nuestro secreto. ¿De acuerdo?”.
Ella asintió, una mezcla de alivio y preocupación en su carita joven.
Tres semanas después del día fatídico en que escuché esa conversación, todo estaba listo. La casa había sido vendida a un empresario de Monterrey que quería vivir en Guadalajara. El precio fue justo, hasta un poco arriba del mercado, porque el hombre se encantó con la solidez de la construcción.
“Se ve que fue hecha con conocimiento”, dijo, sin saber que estaba hablando con el propio constructor.
Con el dinero de la venta de la casa y del ranchito, compré una casa pequeña pero cómoda en la colonia Ciudad Nueva, no muy lejos de ahí. Dos recámaras, sala, cocina, un patiecito atrás donde podría sembrar mis hierbas y criar unos pajaritos. La amueblé con lo básico: una cama buena para mis huesos cansados, un sillón cómodo, mesa, sillas, estufa nueva. Hasta una televisión compré pensando en las visitas de Juana.
El día de la mudanza, escogí a propósito un sábado cuando sabía que Daniel y Rafaela estarían en casa. El camión de mudanzas llegó a las 9 de la mañana en punto. El nuevo propietario llegó luego luego con su propio camión, trayendo sus muebles. Yo estaba en la terraza, sentado en la mecedora que había sido de Esperanza, observando a los hombres cargar los muebles del nuevo dueño para dentro de mi antigua casa.
Cuando el carro de Daniel se estacionó enfrente, había salido a comprar pan, como hacía todos los sábados. Vi el momento exacto en que se dio cuenta de lo que estaba pasando. La cara se le congeló en una máscara de asombro. Después se le torció de coraje. Corrió hasta la terraza, ignorando a los cargadores que pasaban con un sillón enorme.
“¿Qué diablos está pasando aquí, papá?”, gritó con las venas del cuello saltadas. “¿Quiénes son estas gentes? ¿Por qué están trayendo muebles a nuestra casa?”.
“Corrección”, dije calmadamente, sin levantarme de la silla, “a la casa del señor Evandro, el nuevo propietario”.
Daniel se puso pálido.
“¿Nuevo propietario? ¿De qué está hablando?”.
En ese momento apareció Rafaela en la puerta, atraída por los gritos. Estaba en bata, el cabello envuelto en una toalla.
“¿Qué está pasando? ¿Qué escándalo es este?”.
“Don Fermín vendió la casa, señora”, respondió uno de los cargadores pasando con una cómoda. “Estamos trayendo las cosas del nuevo dueño”.
“¿Vendió la casa?”. El grito de Rafaela se debe haber escuchado en toda la cuadra. “¿Cómo que vendió la casa? No puede hacer eso”.
“Sí puedo”, respondí finalmente levantándome. “La casa estaba a mi nombre. Siempre estuvo. Escritura, predial, todo. Yo construí, yo pagué, yo vendí”.
Daniel parecía que le habían dado un golpe en el estómago.
“Papá, ¿está loco? ¿Dónde cree que va a vivir?”.
Lo miré bien a los ojos, esos ojos que un día fueron inocentes como los de Juana, y respondí con toda la calma que pude reunir.
“Donde vive el respeto. Aquí ya no es mi casa y nunca fue la tuya”.
La cara de Daniel se contorsionó de furia. Avanzó hacia mí con el puño alzado, pero se detuvo cuando el señor Evandro, el nuevo propietario, se acercó.
“¿Algún problema, don Fermín?”, preguntó Evandro, un hombre alto y fuerte de unos 50 años.
“Ninguno, señor Evandro. Mi hijo solo está sorprendido con la novedad”.
“¿Su hijo y familia tienen cuánto tiempo para desocupar mi casa?”, preguntó Evandro sin rodeos.
“¿Desocupar?”, gritó Rafaela histérica. “Nosotros vivimos aquí. No nos vamos a salir”.
“Tienen hasta fin de mes”, respondí ignorando su berrinche. “Fue lo que acordé con el señor Evandro cuando vendí. Tiempo suficiente para encontrar otro lugar”.
“Así es”, confirmó Evandro. “30 días conforme al contrato. Después de eso, lo siento, pero voy a necesitar mi casa”.
Daniel parecía un animal acorralado. Los ojos se le salían de las órbitas, la cara roja de coraje.
“¿Cómo puede hacernos esto, papá? ¿Dónde vamos a vivir? Pensó en Juana”.
Eso fue la gota que derramó el vaso. Usar el nombre de mi nieta después de todo lo que había hecho.
“Sí, pensé. Pensé mucho en ella. Pensé en lo que debe sentir al escuchar al papá decir que espera que el abuelo se muera pronto para remodelar la casa con lo que quede”.
Daniel se congeló. Rafaela, que seguía gritando, también se calló de repente.
“Así es”, continué, la voz firme, a pesar del dolor que sentía. “Escuché todo ese día. Te escuché decir que querías que me muriera pronto. Escuché a tu esposa riéndose y diciéndote que escogieras un ataúd barato para mí”.
“Papá, yo no quise decir…”.
“Quisiste decir cada palabra. ¿Y sabes quién más escuchó todo? Juana”.
Los ojos de Daniel se llenaron de vergüenza. Era la primera vez en muchos años que veía algo parecido a remordimiento en esa cara.
“¿Dónde? ¿Dónde va a vivir?”, preguntó con un hilo de voz.
“Compré una casita en Ciudad Nueva, pequeña, pero mía, y limpia de ingratitud”.
“¿Y yo?”. La voz de Juana sonó detrás de todos. Había salido a la terraza aún en pijama, los ojos muy abiertos observando la escena.
“Tú siempre vas a ser bienvenida en mi casa, mi flor”, respondí con una sonrisa triste.
